分类 “啥也不是” 下的文章
-
我丢掉了拍照的生理本能
NEW! 2026.03.30 · 发表评论我已经记不清上一次认真按下快门是什么时候了。 可能是三个月前，也可能是半年前，记忆在这件事上变得异常吝啬，它甚至懒得帮我记住这样一...
-
长乐路没有长乐，但路边有你
2026.03.29 · 发表评论深夜，长乐路上，店铺早已关门，卷帘门禁闭。门头雨棚上的一句话在所有正经营业都结束之后，忽然成了一句谶语。 “让习以为常的路过，总是...
-
所有的拥抱，都是提前练习的告别
2026.03.25 · 发表评论夜班的公交还没有来。 他们在站台，抱在一起。 男孩把女孩抱离了地面，她的脚悬在半空中，整个人挂在他的身上，身体全部的重心都交给了...
-
你有没有忘记自己为什么要拍照？
2026.03.23 · 发表评论我站在街上，举起相机，镜头对准了一对远去的情侣的背影。快门按下，然后我看着屏幕上的回放，突然愣住了。 我不知道自己为什么要拍这张照...
-
在别人的故事里，练习遗忘自己
2026.03.22 · 发表评论曾经有一段时间，大概从我辞职开始，我每天的日常，就是拿着相机，在街头漫无目的的暴走。我把相机握在右手，食指搭在快门按钮上，做出随时都...
-
整座城市都与我无关，除了你
2026.03.18 · 发表评论两个人站在金鸡湖畔的台阶下，身后是整个城市的天际线。湖对面的东方之门像一个巨大的门框，框住了所有的高楼，所有的灯火，所有看不见的加班...
-
拍了二十年照片，我依然觉得自己不会拍照
2026.03.16 · 发表评论我的第一台相机是大学时候买的，具体型号我到现在都还记得，Kodak C875，选择这台相机的原因很简单，因为这在当时一系列消费级 DC 中，为数不...
-
坐在废墟与未来之间，我们喝完了最后一罐啤酒
2026.03.11 · 发表评论拍下这张照片的时候，我什么也没有想。 只是看到了这个画面，然后就按下了快门，甚至没有时间去构图。镜头几乎贴着地面，灰色的砖石地面占...
-
爱与孤独，都会给人孤注一掷的勇气
2026.02.23 · 发表评论我站在小河的另一侧，隔着取景框，看着对面长椅上坐着两个人。 他们在接吻。 两侧是巨大的公益标语，灯箱亮得刺眼，措辞正确，语气恳切...
-
情人节的街头，我用快门把爱情停在没有结局的地方
2026.02.14 · 发表评论又是情人节。 这座城市比往常更早地亮起了灯。花店门口排起长队，餐厅订满了双人座，订酒店的价格也比以前高出了许多。所有的一切都在提醒...
-
我们一生都在进站和出站之间，学习如何松手
2026.02.14 · 发表评论验票口的灯是惨白的。 这种白是是一种专门为了看清证件上的脸而设计的、毫无感情的白。它照在不锈钢护栏上，照在所有人的行李箱上，照在那...
-
40年后，我们为什么还在秋山亮二的照片里寻找中国？
2026.02.11 · 发表评论在八十年代的中国影像序列里，秋山亮二的《你好，小朋友》绝对是一个异类的存在。 这个异类并不是贬义词，而是在那个年代，大多数同时...
-
对话框里删掉的那句话，才是你真正想说的
2026.02.11 · 发表评论深夜，暖白色的光从小酒馆的大窗户前蔓延出来，像一块膏药，贴在城市发凉的皮肤上。窗前的高脚凳上坐着几个人，看手机的，聊天的，发呆的，要...
-
所有的照片都是一张收据，证明我们曾热烈地活过
2026.02.08 · 发表评论平安夜，西单大悦城门口，粉紫色的圣诞装置亮得刺眼。但就像大声说出来的情话那样，你明知道它用力太猛，却还是忍不住想要多看两眼。 那天...
-
那些骑进夜色里的人，都在逃往哪里？
2026.02.07 · 发表评论夏天，凌晨两点的上海街头，热浪依旧在梧桐树冠下盘旋，街上一个行人都没有，只有昏黄的路灯穿透树叶在马路上洒下斑驳的树影。只有偶尔驶过的...
-
公园里的猫，活的都比我清醒
2026.02.05 · 发表评论某天下午，我在北海公园里一处废弃的角落，遇见了它。 那是一个深冬的黄昏，阳光隐藏在云层里忽隐忽现，整个世界都灰蒙蒙的，只有它那团蓬...
-
在人海中，我们都在等一个拥抱
2026.02.04 · 发表评论杭州，平海路口，晚上十点。 斑马线上，人潮依旧涌动，红绿灯机械地变换着颜色。我站在路边，将相机紧紧握在手中，手指悬在快门上，等一个...
-
安检口的外面是我们，里面是故乡
2026.02.01 · 发表评论着大包小包准备回家的人。 从车站那一站下车，你就能感受到那个气氛，那股味儿顺着进站口就飘了进来。那是几十万人呼出的热气儿，混合着泡...
-
那个曾陪你撑伞走过长街的人，还在你的微信列表里吗？
2026.01.25 · 发表评论说实在的，我并不喜欢下雨天。我讨厌那种空气里都能拧出水的黏腻感，讨厌走在路边被路过的车溅起的水花沾上满身的泥点，讨厌衣服被打湿后紧贴...
