第一章：牵手的陌生人
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我总是在街头拍别人牵手的样子。这不是偷窥癖 —— 我只是试图从别人的指缝里，挖出自己失去的触感。药水能让潜影显形，但没有药水能让遗忘复原。我是一个在别人的废墟里寻找自己骨头的人。
黄昏的武康路，梧桐树的影子被拉得很长，像一道道没有愈合的伤口。我徘徊在安福路武康路口，相机紧紧握在手中，PS相机的快门声很轻，像一声压在喉咙里的叹息。
十二月的上海，空气里悬浮着一种湿冷的陈腐气，那是落叶被反复踩踏后的味道。这种气味总会让我想起些什么，但我抓不住。记忆不是水，水会流动，记忆更像是一块由于受潮而粘连在一起的相纸，强行撕开只会毁了画面。
一对情侣从我面前走过。
女生穿着驼色的大衣，头发披在肩上，走路的时候会轻轻晃动。男生比她高半个头，穿着黑色的羽绒服，手插在口袋里。他们并肩走着，肩膀偶尔碰在一起，然后分开，然后又碰在一起。
就在我按下快门的前一秒，女生把整只手塞进男生的大衣口袋里。
不是牵手。牵手是手指的缠绕，是暴露在空气中的展示。这个动作不一样。她的整只手消失在他口袋的黑暗中，像一封被没收的信，一个只属于两个人的盲盒。
我按下快门。
咔嚓。
那个声音在嘈杂的街头几乎听不见，但我听见了。四年了，我按下了几万次快门，我的耳朵已经对这个声音敏感到了病态的程度。
那是一种机械结构咬合的声音，像骨头断裂，又像什么东西被永远锁住。
我看着他们走远。女生的手还在男生的口袋里，两人的步伐被这个隐藏的连接点强行同步，像某种连体生物。
我和她有过这样的时候吗？
我努力回忆。回忆像一张曝光不足的底片，暗部的细节全部消失在黑色里。我记得牵手，记得十指交扣，记得她的手心的温度......
等等。
她的手是冰的还是热的？
我想不起来了。
我记得我们牵过手，这件事是确定的。但触感呢？温度呢？她的手心有没有汗？她的指甲是什么形状？这些细节像是被什么东西吞噬了，只剩下一个空洞的"牵手"这个词，像一个标签，贴在一段我看不见的记忆上。
蹲得太久，膝盖发出酸涩的抗议。我站起身，继续走。
我像个饥饿的掠食者在人群中扫荡。牵手的、勾小指的、搂腰的、在这个路口吵架在下个路口接吻的。我贪婪地盯着那些肢体接触的断面，试图通过视觉来反推触觉。
我拍了整整一个下午。每一对情侣都是一个小型的剧场，在几秒钟内上演一出我看不完整的戏。我只能捕捉其中一个瞬间，把它从时间的河流里打捞出来，固定在我的相机里。
但那些瞬间不是我的。那些手不是她的手。那些拥抱不是我的拥抱。
我是一个在垃圾堆里翻找自己丢失的戒指的人，虽然那枚戒指可能从来就不存在。
天色逐渐暗了下来了。
路灯亮了起来，橘黄色的光把梧桐树影切得更碎。武康大楼的轮廓在暮色中变得模糊，像一艘正在沉没的船。
我坐在路边的花坛上，翻看今天拍的照片。
大部分都是废片 —— 焦没对实，或者路人突然闯入。但有几张还可以。那对把手塞进口袋里的情侣，那个瞬间抓得不错。虽然是盲拍，但我知道那一刻光线正好打在男生口袋的边缘，勾勒出一种鼓囊囊的饱满感。
一只猫悄无声息的从路边的花坛里钻了出来。
橘色的，圆滚滚的，在路灯下显得毛茸茸的。它蹲在我脚边，抬头看了我一眼。
那种眼神我熟悉，那是街头生物通用的表情，既不期待，也不拒绝。像是在评估我是否值得信任，像是在问：你也是被丢下的吗？
"对不起，我今天出门没有带猫粮。"我摊摊手对猫说。
猫没有回答。它舔了舔爪子，然后站起来伸了个懒腰，慢悠悠地走向梧桐树的阴影。
那个阴影的形状扭曲着，看起来像一只试图挽留的手。
或者像一个正在挥别的姿势。
我分不清楚。
夜晚的武康路会剥落掉网红的滤镜。游客散去后，老建筑露出它原本那种冷峻、甚至有点阴森的骨架。
我和她在这条路上走过。
什么时候？我想不起来了。我们当时做了什么？我也记不清了。我只记得"我们在武康路上走过"这个事实，但那个下午的颜色、声音、气味，全都消失了。
记忆像一张被水泡过的照片，墨迹晕开，什么都看不清。
我走到一家便利店的门口，停了下来。
门口落地窗的长桌前并排坐着一对情侣，共吃一盒便当。女生把肥肉挑给男生，男生极其自然地张嘴接住，咀嚼，吞咽。整个过程没有一句台词。这种默契是时间的产物。它不需要确认。
我和她有过这种默契吗？
应该有过吧。毕竟八年，足够把两个人磨合得像一副咬合完美的假牙。
但我想不起来了。
我只记得一些大事：第一次见面是在虹桥机场，分手却是在微信里。中间那些年的细节像沙子一样从指缝里漏得干干净净，我试图抓住，却什么都抓不住。
便利店的灯光很亮。
我想起她喜欢便利店的关东煮，尤其是白萝卜。每次路过便利店她都会买一份，然后把白萝卜戳在竹签上递给我："你不喜欢白萝卜，但你喜欢喂我。
那句话里的逻辑现在听起来像一个谜语。
我喜欢"喂她"这个动作，还是喜欢"她被我喂"这个结果？如果她不在了，我还喜欢"喂"吗？
回到住处的时候已经快十点了。
六楼，没有电梯。我机械地数着。一步，两步。这是她留下来的习惯——她紧张的时候会数东西。台阶、路灯、地砖。我不知道什么时候也学会了这个习惯。
八十二级。
我打开门，屋子里黑漆漆的。我没有开灯，让眼睛先适应黑暗。
窗外有一点光，是对面楼的灯。那些灯火一格格亮着，像巨大的马赛克拼图。有人做饭，有人争吵，有人做爱。
我站在黑暗里，看着那些灯。
她在哪里？她的窗户亮着吗？她在做什么？和谁在一起？
不知道。我什么都不知道。
我走进屋子，依旧没有开灯，只是条件反射的打开电脑，用电脑屏幕的光线照亮屋子。
床在角落里。我躺下，盯着天花板那道熟悉的裂缝。它从灯座蜿蜒到墙角，像一条干涸的河床。那是失眠时我唯一能阅读的地图。我沿着它走了无数遍，从来没有走到过终点。
窗外传来猫叫声。凄厉，短促。我闭上眼。
脑子里闪过今天拍的那些照片。牵手的，接吻的，拥抱的。它们像坏掉的幻灯片机，在那疯狂闪烁。
突然，所有画面卡住了。定格在一张旧照片上。
那不是今天拍的。
照片里一个穿着校服的女孩站教学楼前，阳光斑驳。照片的构图很拙劣，只是那种随手拍的生活照，但有一种奇怪的灵气。
那是我第一次看到她的照片。
那是 2008 年的夏天。我还不认识她。她只是QQ群里一个没有面孔的ID。我在键盘上敲下第一行字：
“这是哪里的夏天？”
屏幕闪动，那行字跳了出来：
“是贵阳的夏天。你们那边热吗？”
《显影》第一章：牵手的陌生人
